Pretérito, quase perfeito

A porta entraberta, o vinho derramado sobre a mesa. E lágrimas, encaixadas em pequenos vazios de um sentimento muito maior.Um pedaço de papel rasgado. Não passava de um mero papel com palavras fúteis. Apenas verbos, sujeitos. Adjetivos inesperados e de importância medíocre. De que importaria agora? Uma jura de amor, a última de muitas."Por todo o sempre, meu amor."A solidão tomava o lugar de uma emoção indescritível vivida ali. A porta, a mesa, o quarto e o céu. Lugares não são nada sem pessoas. Nada.Não existia mais verdade, nem confiança. Tudo se transformara em pó e nostalgia.Em questão de segundos, tudo que fora construído e alimentado por anos, desmoronou-se em um colapso de tristeza e desespero. Não existiam culpados, nem vítimas, apenas almas alimentadas por um desejo descomunal de liberdade. Não existia mais metade, nem inteiro. Não existia frase, verbo ou forma. Não existia a poesia.Restaram lembranças, uma foto rasgada, cacos de vidro sobre o chão, últimas gotas do vinho, e aquele mesmo papel, com as mesmas palavras, que nunca serão apagadas ou esquecidas. Serão eternas em um universo onde a poesia ainda tem sabor de felicidade.